Вчера была третья годовщина со дня смерти моего папы, и вчера же я написала пост-письмо, в котором просила папу подать мне какой-нибудь знак, если он вдруг меня слышит, и если ТАМ, за той пресловутой последней чертой, действительно существует какая-то альтернативная форма бытия. Не знаю, какая. Рай, параллельный мир, планета Альфа Центавра - неважно, как это у них там правильно называется: для меня главное знать, что ТАМ есть что-то ещё, кроме пустого и холодного ничего.
Или даже хрен бы с ней, с Центаврой этой - ты мне хотя бы дай знать, если моё письмо просто до тебя дойдет, и ты его прочитал! Этого мне уже будет вполне достаточно.
А ещё в своем вчерашнем письме я спросила у папы: встретился ли он ТАМ с дядей Женей?
Дядя Женя был папиным двоюродным братом. Умер ещё в 2010 году, и на его похоронах мой папа рыдал взахлёб. За малым только землю горстями не ел, да и то - наверное, лишь потому, что это я его тогда силой еле оттащила от дядижениной могилы, а то б и наелся. Я прям по глазам его это понимала.
Папа считал, что у него на это есть веская причина. Здесь я всё сейчас пересказывать не буду - у меня о тех похоронах есть давно уже написанный большой рассказ. "Папина дочка" называется. Вот там есть все детали. Но сейчас я не о них.
Мне правда было важно знать о том, что, помимо всего прочего, ТАМ ещё и стираются все земные обиды и недосказанности. Что не будет такого, что вот щёлкнешь ты внезапно коньками, очухиваешься на этой самой Центавре, а над тобой уже висит хмурое лицо твоей бабушки, которая явно долго ждала этого момента. И чтобы ты ей такой, ошалело: "Ой. Здрасьте", а она тебе в ответ так сурово: "Забор покрасьте. Ты вот лучше ответь-ка мне, внучек: отчего ж ты, сукин сын, пятнадцать лет у меня на кладбище не был, и ещё без шапки всю прошлую зиму проходил, а? Знал ведь, что я тебя за это по головке не поглажу. Фу таким быть. Не внук, а разочарование одно. Короче, иди ты в жопу, и хрен тебе, а не бабушкины пирожки"
Вчера я попросила у папы нарисовать мне две галочки - как знак о том, что моё письмо он получил и прочитал. И буквально этой же ночью я, кажется, их получила.
Обычно папа мне не снится. Вообще. Как ты ни желай этого, как ты его ни проси. Не приснился он и сегодня.
Зато приснилось следующее: еду я, значит, куда-то на такси. И вдруг внезапно машина глохнет, таксист разводит руками, я выбираюсь из салона на улицу, и куда-то иду сквозь толпу людей. Совершенно не понимая: где я сейчас нахожусь, и куда вообще иду. И тут у меня звонит телефон. Поднимаю трубку, а на том конце - папин голос. Весёлый такой, поддатый.
"Привет, Лидок! Слушай, мы щас тут с Жекой Мещеряковым сидим, и он мне рассказал о гениальной просто идее! Ты должна это услышать! Ща, подожди, я ему трубку передам"
В трубке возня, а затем я слышу такой же весёлый и поддатый голос дяди Жени: "Лидуш, привет! Короче, есть идея на миллион..."
К сожалению, озвучить эту заманчивую идею я дяде Жене так и не дала, потому что поняла что я уже окончательно заблудилась в этой толпе, и сейчас мне важнее всего как-то отсюда побыстрее выбраться, чем выслушивать какие-то бухие гениальные идеи от папы и дяди Жени. Хорошо зная их обоих - на 99% это будет очередная их дурость с каким-нибудь новым чертежом Аэроэкспресса из маминых сумок-тележек и Машаниных газонокосилок. А оно мне сейчас прям ну крайне необходимо.
Поэтому я не дала дяде Жене договорить, и рявкнула в трубку: "Блин, дядь Жень, ты вот щас со своими идеями вовремя, как всегда! Идите вы оба в пень, мне щас вообще вот не до вас с вашими глупостями: мне б домой вообще как-то попасть бы"
И дядя Женя мне отвечает: "Ладно, ладно, не ругайся, иди домой. А про свою идею я тогда как-нибудь потом тебе расскажу"
И всё. И на этом моменте я просыпаюсь.
Просыпаюсь, лежу, смотрю на потолок, и в виниловом отражении вижу своё лицо с улыбкой от уха до уха. Тихо бубню себе под нос: "Дурака вы старых оба, прям слов аж других найти не могу!", встаю и иду на кухню, варить себе кофе.
И знаете что? Так спокойно и радостно я себя уже сто лет не ощущала. А вот сейчас ощущаю. Каждой клеткой, каждую секунду.
Спасибо, пап. Я поняла.
