Впервые в жизни я не стала писать никаких поздравительных постов в честь 23 февраля. Никаких. Ни смешных, ни серьёзных, ни даже в виде картинки. Потому что не хочу, чтобы мне там насовали в комментариях всяких страшных фотографий с убитыми на войне двадцатилетними пацанами, (притом, как с одной стороны, так и с другой), руинами домов, и просто погибшими ни за хуй собачий людьми, по трагической случайности оказавшимися не в том месте и не в то время - с вопросом: "Это вот вы кого сейчас поздравляете? ИХ?"
Не хочу я этого всего. Мне, вон, выше крыши хватает новостей от своих друзей и знакомых, чьи сыновья попали осенью под мобилизацию, и вот поверьте: дополнительно хапнуть под собственным постом ещё тридцать три вагона всевозможного контента на эту тему у меня нет ни малейшего желания.
А уж вчера-то я и подавно не рискнула высовываться со своими запоздалыми поздравлениями. Да и как вообще теперь считать 23 февраля праздником? Кого и с чем поздравлять-то?
Как говорится, спасибо товарищу Сталину за наше счастливое детство.
Только вот, знаете, я как-то вообще никогда не считала 23 февраля именно военным праздником, хотя мне ещё в детском саду объяснили, что это 23 февраля - это такой очень стратегически важный праздник - День Советской Армии. А что вообще такое "Советская Армия", и чем она так для кого-то стратегически важна - нам, естественно, никто на серьезных щщах не объяснял. Просто раздали всем по куску пластилина, и велели слепить из него пушку. Которую вечером надо было обязательно задарить дома своим папам, чтобы те страшно обрадовались.
Почему, кстати, во всех детских садах на 23 февраля лепили из пластилина именно пушку - я до сих пор без понятия. Это, видимо, для того, чтобы во вражеской Америке все капиталисты думали, что у Советской Армии, помимо всего прочего, есть так же ещё и дохуя пушек, если что. А иначе, с чего б их все советские дети в обязаловку дарили своим отцам в честь 23 февраля-то?
Короче, нейронные связи у меня в мозгу как у рыбки гуппи: я как с детства четко для себя уяснила, что 23 февраля надо поздравлять дома папу - так, в общем-то, и продолжала считать всю свою жизнь.
До тех пор, пока поздравлять мне больше стало некого. Я даже сына своего никогда с 23 февраля не поздравляла: один только раз, да и то, когда он в армии был. И чисто в шутку.
Потому что для меня этот день всегда был исключительно Днём Всех Пап. Был, есть, и будет.
Точка.
Папа - это первый в моей жизни мужчина, которого я поздравила с 23 февраля.
В общем-то, в четыре года отроду я вообще не понимала: что это за праздник такой и зачем поздравлять папу - но, как и все советские детсадовцы, послушно лепила из пластилина пушку, похожую вот вообще не на пушку (но в то время я таких плохих слов и не знала ещё), и вырезала из бархатной цветной бумаги танк со звездой.
Затем вся вот эта неприлично-пластилиново-бумажная инсталляция задаривалась папе, а папа очень ржал и радовался. И, как я недавно узнала, у него была даже специальная папка, в которой хранились вот эти наши с сестрой аппликации и прочие новогодние открытки, в которых я, совершенно искренне, желала 29-летнему папе здоровья и просила не умирать от старости, потому что я его очень люблю.
Папа меня тоже любил.
И всячески развлекал. Как умел – так и развлекал. Когда мне было года четыре с копейками, а мама как раз тогда лежала в роддоме с новорожденной Машаней – мы с папой целую неделю жили вдвоём.
Изначально, у папы имелась чёткая письменная инструкция по уходу за четырёхлетней девочкой: мама её подробно расписала на шести тетрадных листах, мелким почерком. Но папа это священное писание сразу же где-то потерял.
Поэтому за эту неделю я научилась:
- просыпаться по свистку и крику "Рота, подъём! Команда газы дана для всех!"
- одеваться за 45 секунд
- завязывать шнурки морским узлом
- маршировать по квартире строем
- зашивать свои колготки
- громко и трагично петь вместе с папой под гитару его любимую песню про «Лошади умеют тоже плавать».
На ночь, вместо положенных мне сказок про колобка, папа с выражением читал мне гоголевского Вия.
Потому что я уже взрослый человек, и на кой мне тот колобок? Читать надо классиков.
Когда моя мама вернулась из роддома и увидела седого ребенка в коряво заштопанных колготках, и в намертво завязанных на три узла шнурках - папу я потом не видела два дня.
То есть, он как бы в квартире где-то был, но из комнаты не выходил, потому что при каждом шорохе мама шёпотом, чтобы не разбудить Машаню, орала: "Не попадайся мне на глаза, я тебя убью!"
Ещё через год папа вновь чудом отскочил от смерти.
Мама попросила его просверлить на кухне отверстие в стене, чтобы повесить туда крючок для полотенца.
И папа всё просверлил.
Но стена та была из гипсокартона - даже не стена, а так, перегородка между кухней и туалетом, поэтому, вместо отверстия нечаянно просверлилась сквозная дыра. Внезапно прям. Эдакое окно в Париж.
Мама обозвала папу рукожопом, папа в ответ возмутился и сказал, что в понедельник он натырит на работе цемента и заделает эту дыру - чо ты сразу орёшь-то?
Да ничего. – Ответила мама, разделывая курицу. Рукожоп ты, вот и всё.
Я же в это время задумчиво сидела на унитазе, и думала о вечном.
Дыра в стене меня совершенно не беспокоила.
До той минуты, пока папа не додумался взять отрубленную куриную лапу - страшную, жёлтую и когтистую, и не пропихнул её с кухни ко мне в туалет через ту дыру.
А потом не подёргал лапу за сухожилия, чтоб та начала шевелить своими страшными костлявыми пальцами.
И не сказал: "Уууууу! А это кто сейчас Лиду за жопу схватит?"
...Мама била папу курицей, и кричала, чтоб он сейчас же звонил в профсоюз и просил срочно путёвку в санаторий на грязи, сломанные руки-ноги лечить.
А я потом куриц боялась ещё лет десять.
И туалетов. Поэтому я вот не знаю зачем все остальные бабы по двое в туалет ходят - а вот лично я хожу туда с подругами только из-за страха того, что меня там щас жёлтая рука за жопу схватит. Да...
Это я, конечно, уже съехала в сторону от сути поста, но, думаю, вы и так уже поняли: для меня всю жизнь дата 23 февраля была просто таким днём когда было принято поздравлять папу. Дарить ему пушки, смахивающие на фимозную гениталию, просить не умирать от старости в 29 лет, прощать ему Вия, и даже куриную лапу.
Но я далеко не единственная, кто так всегда считал, и продолжает это делать. Поэтому я сейчас вот что хочу сказать.
Послушайте меня, мужики. Вот конкретно те, у которых растут, а быть может, даже уже и выросли дочери: на самом деле, чтоб вы знали, 23 февраля - это никакой вовсе не день Советской Армии. И даже не день Защитника Отечества. И вообще эта дата никоим образом не связана ни с чем военным. Ну, разве что, кроме пластилиновой пушки.
Это просто ВАШ праздник, просто потому, что так давным-давно решили за вас ваши дочки. И им категорически наплевать на то, служили вы вообще хоть когда-нибудь в той армии, или же закосили под энурезника. Девочкам вообще вся эта псевдовоенная байда до фени. И в пять лет, и в тридцать, и в сорок пять.
Для них день 23 февраля всегда был, есть и будет просто Днём Их Пап. И поэтому самые искренние поздравления в этот день вы получаете от своих дочерей.
Только поймёте вы это ещё нескоро. Мой папа тоже долго не понимал.
Так что простите,что с опозданием, но всё же: с Днём Папы вас, отцы. Живите долго. Пожалуйста.
